Eu abri a gaveta para procurar alguma coisa e então a aliança e a pulseira reluziram lá dentro, como uma roupa que a gente deixa pronta pra usar depois, só que eu sei que aquilo ali não vai mais estar comigo. Minha cama tem o cheiro dela e em todos os meus cadernos - morre - algo que escrevi pra ela, somente pra ela. Será que em alguma maldita rua dessa cidade não repousa nenhuma lembrança? Em algum canto dessa casa? Será que o simples ato de fumar não vai me lembrar mais? Ou o cheiro do meu próprio perfume? As folhas repousam dentro da minha bolsa intactas porque se eu toca-las, as lembranças de uma quadra cheia com gente que não importava, promessas escritas no papel, lágrimas e beijos trocados com uma saudades antecipadas que chegava a cortar.
Aonde foi que eu nós perdi?
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