Intimidade Entre Estranhos.

Eu - na verdade - não gosto muito de escrever pra você. Parece que sempre acabam em palavras repetidas, em coisas que não demonstram a realidade, ou talvez é o medo de parecer tudo mentira... então, quando eu preciso escrever, escrevo no meu caderno... ou só pra você ver. Não quero macular esse sentimento, de forma alguma... Então mantenho o meu tumblr, que é do jeito que é, todo feminino e fofo porque no fundo no fundo, essa é quem eu realmente sou, que eu só consegui mostrar porque você apareceu, e me amou mesmo que eu nunca tome a liderança. Então eu posto fotos de lugares que eu gostaria que fossem a nossa casa e coisas que eu quero partilhar com você (menos a Lea Michele, isso é meio indulgencia, mesmo). A questão é que eu quero partilhar tudo com você, tanto que você é a única que sabe de quase toda história da minha vida e a que está mais perto de saber do que falta. Eu quero ser fanática por um seriado que você conheça, eu chego a comentar sobre as garotas que eu acho bonita, porque afinal de contas, você está tão em mim que tudo pertence a você. Eu gosto tanto de você que até tento entender arte, mesmo que realmente não faça o menor sentido pra mim. Você é meu porto seguro. Eu gosto tanto de você que perco a objetividade. Sabe? Viro uma coisa meio abstrata, meio perdida no seus braços.
Tem toda aquela coisa de não correr atrás da borboleta ou felicidade e ela vem até você. Algo assim... pois então, eu sempre quis perfeição, e no momento que eu desisti, você apareceu. Mas você não é a perfeição como todo mundo espera, você é perfeita pra mim... justamente porque eu não espero que você seja perfeita pra mim ou nem mesmo o contrário.
E eu acabei de reler esse post, e ele não faz o menor sentido. Mas eu sei que você vai entender, você vai entender porque você dorme de um lado da cama assim como eu, vai entender porque nós dormimos com o telefone ligado porque nenhuma quer desligar. Vai entender porque você sabe que eu e você fomos feitas uma para outra.